Mulher de Papel

Cerejas no seu umbigo
Que umbiguinho mais lindo
Você fica aí parada com essa cara de puta
Com um preço onde mais me interessa
Mãe de milhões de filhos mortos
Se em um só instante
Várias almas solitárias
Numa espécie de culto coletivo
A venerarem com urros de tesão
Talvez você possa ter a mais perfeita cria de geração espontânea
Os genes serão fartos
E se ninguém quiser assumir sua prole
Estarei aqui
Tricotando um sapatinho azul
E com uma feira livre de opções para suas vontades noturnas

Email do autor: cheultraman@yahoo.com.br